Invólucro

Para os outros, abria um leque de discursos com conselhos amorosos: resoluções, mudança de postura, uma cartilha inteira para indicar o que deveria ou não ser feito. Como se a sua vida amorosa fosse perfeita. Como se o coração não lhe apertasse tanto o peito a ponto de sufocar os outros órgãos.
Naquelas horas, parecia demasiadamente simples deliberar sobre o que quer que fosse: não era a sua vida, não eram as suas fragilidades expostas, o seu medo não estava envolvido.
Não havia mãos e rostos e cabelos e afagos e desejos e camas quentes, abraços e beijos. Apenas situações e sobre isso era fácil decidir. Refaça sua vida, redescubra-se, retome as rédeas da sua história de cabeça erguida, não desanime, prossiga. Um vocabulário preparado para animar a qualquer um.
Contudo, sabia bem não ser assim. Conhecia aquela dor, o medo de ir embora, embora não transparecesse mais. Havia se treinado para isso: esboçar sorrisos que internamente lhe arrancavam pedaços, preocupar-se com sofrimento alheio, fazendo do seu algo insignificante, frequentar as reuniões sociais, valsando como uma criança arredia e travessa, prendendo olhares e escapando deles. Havia se esforçado para mentir tão verdadeiramente até confiar no que dizia.
E assim caminhava. Afastando de si os próprios pensamentos, ocupando-se com seus afazeres, concluindo sobre como deveriam ser as relações, divagando a cada oportunidade.
Quisera um dia abdicar a tudo: ao baú de recordações, ao cheiro, à voz, aos lugares, a si se fosse necessário.
Entretanto, houve momentos, em um passado não muito longe dali, em que se podia ouvir a delícia de estar próximo, de ser parte integrante daquela vida tão sua. Perfeitamente moldada para os seus sonhos, embora tão imperfeita.
Hoje só desejava que o tempo não apagasse a lembrança que deixara na outra vida que, de tão errante, prosseguiu sozinha, por outros mares, aventurando-se.
Assim era Núria. Alguém que de forte só possuía o nome e os conselhos que dava.